Nóvoa em Folha

água me turva

a vidraça

e já nada vejo

e não me protejo

dessa chuva

que nunca passa

quando choro

não gotejo

escorro esguicho

quando amo incho

e me esparramo

sem socorro

não sou dura na queda

qualquer pedra

me perfura

o chão me quebra

mas de secura

é que eu não morro

de uma queda fui ao chão

coração aberto um rombo

e essa dor que não estanca

e ainda me toma

;

o mesmo tombo que fere

me oferece uma flor

roxa

:

um hematoma à flor da pele

branca da coxa

viria a nado

nadando costas

vestindo nada

dar com os costados

à orla da ilha

à enseada

onde eu prostrada

em pedras

de joelhos

as mãos em concha

postas em ostras

como pétalas

pesco as escamas

seu corpo em postas

em chamas

pisco nas pregas

das pálpebras

no risco da virilha

entre as coxas

seus olhos vermelhos

pretos como pérolas

roxas

uma indiferença tão sincera

fere dilacera o coração

dessa quimera

uma fera imensa cai ao chão

a cada vez que você não

me pensa

termino e recomeço

o penúltimo ensaio

da inúmera carta

;

assino e endereço

ao raio que o parta

a baía é um ventre

pra um barco que entre

onde o vento alisa

o poente é uma

brasa que se esfuma

na bruma imprecisa

ilha dos amores

traga o sol de alhures

na salgada brisa

que um doce perfume

de flor e estrume

molha e fertiliza

na praça crianças

escalam os galhos

de árvores idosas

lenhosas mansões

de copas frondosas

troncos centenários

lar de gerações

de abelhas canários

e velhas lembranças

de outrora pirralhos

não há via certa

toda reta torce o rabo

nada permanece

tudo desce e sobe

e eu não paro

cá onde me acabo

outra orbe me completa

como o par de aros

dessa bicicleta

vista de perto

não estou bem certa

se existo

vista desperta

não sei ao certo

quem sonha

visto uma fronha

no meu recheio

disperso

a luz me avista

um olho no meio

do verso

faço listas de afazeres

deixo pistas enganosas

o ensejo de uma prosa

maus escritos de meu punho

desdizeres desconexos

interditos

mais protejo meus rascunhos

que meu sexo

nada procuro

nágua flutuo

ilha

alga que brilha

na superfície do escuro

fluo

supérflua maravilha

flor de flúor

duas damas na janela

uma é enorme outra é meia

ostra e metade sereia

(ouça a voz dela)

uma é mar outra é areia

uma só dorme outra vela

uma se inflama outra gela

o sangue na veia

pois eu sou essa e aquela

a moça bela e a feia

as faces breu e amarela

da lua cheia

o céu é bonito

mas não acaba

nas linhas da aba

do meu chapéu

o infinito desaba

nas telhas sobre as minhas

sobrancelhas

pelos dedos teus

deus se fez carícia

e se o amor não existe

que seja um delírio

triste

o teu medo em riste

em plena delícia

e martírio

sofro de ausência

essa ardência no âmago

esse estômago oco

no meio de um soco

meu poema não tem santo

nem pajé que quebre o encanto

do meu canto de iracema

não tem cacique que pare

minha pena > uma seta

de curare em sua reta

saudade é uma ponte

entre a ilha

e o horizonte

longe de mim

na praia a canoa

sem quilha

com o nome na proa

marfim

pensando morreu um burro

cantando morreu um bardo

¨já vou tarde desse mundo”

seguro morreu de velho

zurrando morreu um soldado

e no silêncio, um surdo

janis morreu de overdose

da língua morreu o freud

e o leminski de cirrose

até buda teve um bode

morrer não é nenhum absurdo

cristo morreu no evangelho

livre

só quem não nasceu

morre você morro eu

morramos de joie de vivre

em bom espanhol “la mar”

é uma mulher e eu acho

que eles têm lá sua razão

nenhum macho vai tão alto

e baixo

numa só onda

não há um homem que esconda

tanto pesar em seu fundo

ou que abrigue um mundo tão

rico e diverso e abissal

por entre as dobras dos lábios

que nem dez mil astrolábios

recobertos de sal

não mapearão

entre o verso e a frente

de uma ideia assaz

violenta

há de haver um recheio

uma massa cinzenta

um caminho do meio

entre o norte e o sul

da coreia

entre o azul e o vermelho

um roxo batata

quase lilás

violeta

um golpe de paz

que arrebata

o diferente

lá no avesso do espelho

tão fino

o perfil cristalino

do planeta

diz a lenda que ao sul

da ilha tem uma casa

da cor do céu azul

zinho

com nuvens esparsas

é lá que as garças

cinzentas

fazem ninho

quando venta

e inventam asas

do meio do monte vejo o vasto

horizonte

de que me afasto

subo à fonte o cálice

cheio de mágoa

e deleite

não há água que azeite

tanta lástima

então eu rio

;

à noite o ar frio

decanta a mistura

depura

uma lágrima furtiva

se esquiva

dos seus olhos de oliva

depois do raio o estouro

depois da chuva a bonança

depois do choro a alegria

;

quando estia o sol transforma em ouro

as águas de chumbo da baía

zarpo do cais

na última

nau

nada de mau

me abala mais

o íntimo

me embala um ritmo

que a noite entorna

marítima

no céu incendeia

um balão em forma

de baleia

sonho letras acesas

e enfeito a casa

enfronho em sedas

palavras em brasa

o enfadonho abecedário

feito labaredas

presas

num aquário

atitude é um passo

em falso pra fora

do cadafalso

é uma dança um salto

alto de um pé

descalço

é um risco um traço

que toma de assalto

o agora

é uma lança um laço

que ata que solta

um lenço

é um lance de dardo

é um barco de volta

ao vento

é o abraço em volta

do corpo amado

e dentro

navios ao mar

sigamos em frente

a terra é redonda

de tanto afastar

quem sabe se a gente

ainda se encontra

o tempo é o lugar

onde o corpo sente

e o resto é onda

que pasárgada que nada

vou-me embora para lá

vou ser amiga do rei

na ilha de paquetá

serei a mulher que eu quero

- luz del fuego, a moreninha -

vou-me embora ser rainha

eu sigo o farol que brilha

teu caminho escolherá

a minha cama onde fores

o mar é a única trilha

para a ilha dos amores

vendo-a tristonha à varanda

disse próspero à sua filha:

a vida é um sopro que sonha

não perdes por esperar

mira miranda

tu és o mar

cercado de ilha

já míngua a lua

em mim agúa

uma vez mais

me rasgo abro

caminho corro

escorro nua

o jorro o sangue

das ancestrais

pelos joelhos

como uma língua

a atravessar

eus e o diabo

do caos ao mangue

pelos vermelhos

em que esse mar

morto me instrua

faço prece ao meu umbigo

- já pensou se eu não estivesse

falando comigo agora?

o fato é que ninguém chora

ou tem saudade de si

se a falta arde lá fora

o buraco mora aqui

na nau dos loucos

dizem que uns poucos

cantam à proa

versos à toa

os outros comem

(menos um homem

que diz “não sigam”)

uns tantos brigam

um grupo parte

hoje pra marte

outro mergulha

tem uma agulha

de ouro no fundo

(mas todo mundo

viu que não tinha)

tem uma rainha

que nasceu muda

e pariu um buda

de barba ruiva

tem um que uiva

o resto geme

e ninguém ao leme

alimento com óleos

bentos meu farol no invisível

arrecife

esquife esculpido em murmúrio

e letra

pra que o casco dos olhos desatentos

não espatife à luz do sol

a mucosa sensível

do planeta

mercúrio

um verso iníquo me escarpa

o mar como farpa

me cega

navega imerso em líquor

meu olhar oblíquo

um poeta que se preza

não tem prega

;

entrega

(em resposta a poema de Carlos Moreira)

ora vê se não me amola

com esse papo profundo

de que no fundo do poço

tem mola

pra subir há que ter força

maior do que um edifício

qualquer sapo sabe disso

o fundo do fosso é imundo

e tem poça

a arte é vária e profusa

nas 7 faces da musa

não há na verdade um cisma

entre os verdes e os azuis

dos 7 mil tons que um prisma

reluz

; no princípio era o bang

pondo o caos sobre tudo

(abrir um livro pode ter criado

o mundo)

e mais não disse

. a pouca elipse

(um livro fechado é um criado

-mudo)

sou profeta nessas sílabas

que saem das minhas ridículas

folhas, cadernos, epístolas

como sentenças, oráculos

místicos símbolos rúnicos

sibilando como víboras

entre a língua e as mandíbulas

palavras são formas físicas

palpitando sob as túnicas

piscando por trás dos óculos

fórmulas mágicas únicas

poemas têm forças trágicas

ecoando como címbalos

pela memória dos séculos

de um lado

você tropeça

comigo sai

tudo errado

passo a passo

a gente cai

peça a peça

,

paciência

é o tao

pau a pau

pedra a pedra

do caminho

,

perda a perda

essa merda

é a sequência

perfeita

se na queda

a gente deita

juntinho

maria eimmart viu a lua

nos tempos de galileu

e desenhou num papel

a maria já morreu

mas o luar continua

a mostrar a mesma face

,

se hoje à noite a lua nasce

inda mais nova e mais cheia

de céu na albina íris

também maria passeia

o seu olhar que prateia

a via láctea como um pires

como árvore que dança

ao vento que lhe arranca

as flores e deita fora

na rua

colho com afinco

cada miséria

com a precisão de uma criança

séria

deito nua

nessa folha branca

do agora

a hora em que brinco

de achar que é cedo

de estar no começo

da música errada

de ter novo enredo

essa vida passada

que desconheço

sinto e calo

.

cada um sabe onde lhe aperta

o falo