Nóvoa em Folha

na porta do inferno

estava escrito:

é proibido

fumar macondo

.

sou imagenta

e não tem luz fria

nem tinta preta

que me amarele

…

na paleta

da minha poesia

o ciano esquenta

a flor da pele

.

60…

70…

e 90?

(e nem chove?)

20 dizer:

não 10-espere,

não p-re,

inspire…

e  i-9

.

foto: christiana nóvoa

o exato

momento

do encontro

:

seu auto retrato

em preto dentro

do branco do olho

do outro

.

pisco pisco

e não capisco

não entendo

quem não assume

o lusco-risco

eu sou meio vagalume

mas ascendo

.

.

.

da teimosia de que eu peco … eco

do pensamento que me aturde … urde

como que por encanto surge … urge

a sua imagem que disseco … seco

se essa voz débil que re-clama … lama

fosse punhal que a vida amola … mola

veria no amor que descola … escola

portal da luz que a minha chama … ama

e se ouso erguer um edifício … difícil

sem ter pilar que me confirme … firme

que diga então meu frontispício … hospício

deixo ao espelho a contraparte … aparte

que agora preciso partir-me … ir-me

e espalharei por toda parte … arte

John William Waterhouse - Eco e Narciso (1903)

viver é um vício,

socorro

!

um dia ainda morro

disso

.

urubus

nascem de novo

em um estalar de ovo

nascer macaco

inda que fêmea

há que ser macho

pra ver a luz

o buraco

é mais embaixo

um passo avança

dois pra trás

…

Pablo Picasso Photo by David Douglas Duncan

perco a graça

nessa dança

descompassa

o pas-de-deux

entre o seu deus

e a minha ânsia

sem os beijos

de costume

,

minha pele

em vão se dobra

, 

pergaminho

no descarte

do curtume

 ,

obra de arte

no despejo

do porão

 ,

sem ciúme

sem desejo

morta à míngua

 .

.

.

até

que vibre

o céu da boca

e, rediviva

,

minha

língua

partida

de cobra

,

fina

mole

pérfida

e lasciva

,

tão viva

que finda

,

tão louca

que verve

,

tão livre

que arde

 ,

esfole

,

despele

e descubra

: 

a verdade

é rubra

.

jorram parábolas,

lágrimas pródigas

;

meu olho é pálpebra

pra toda ópera

foto: josé eduardo agualusa

natureza

viva ou morta

não importa

o que é do amor

aqui se corta

aqui se planta

a beleza

põe mesa pra janta

do jeito que flor

saudades de amar

na areia

de mares que ainda nem sei

~

de ondas lambendo

a orelha

da sereia que serei

a morte não trema

não deságüe

a alma lusa

quando a luz é forte

não há dia triste

que apague

não existe problema

que a musa não corte

um poema

olha, a linguagem

ensina a mentira

:

o que se mira

chama de imagem

e o que se imagina

…

miragem

.

venta um ar vário

varrendo as fendas

e há folhas tantas

atrás do armário

 …

nas fundas sendas

do itinerário

vai pras calendas

meu calendário

.

finda a tarde cinza

e só eu ouvi

que é linda

…

o sol não faz alarde

ao cair em si

bemol

.

ah se eu soubera

que era só foda

não fôra toda

… 

amor espera

que a vida roda

e que se fôda

!

despertador

toca lá fora

,

um sopro aflora

de cada ninho

:

cantiga de acordar

passarinho

o peixe pisca

;

pra isca

que o pesca

.

[repescado da caixa de comentários do poema 'água na boca' (2009) >> http://www.novoaemfolha.com/2009/10/agua_na_boca.html ] 

por mais que eu minta

minha folha

fina e branca

não estanca

tanta tinta

,

por mais que eu tente

[e tento opaca!]

minha casca

quando molha

é transparente

eu sou a ferrugem

lenta e salgada

que lambe e te come

pela beirada

;

a dulcíssima fome

que rói teus espelhos

na vertigem dos meus

lábios vermelhos

é claro que é válida

essa chuva cálida

mas a luz é pálida

;

e eu que, branquela

sei que o sol ardido

mata esfola e péla

,

não sei viver crua

…

e espero o bandido

que me restitua

o dia colorido

.

me enerva

esse inveredicto

,

ipso facto

…

eu desempato

no grito

:

minerva

! 

o que quero? eu me pergunto

:

quero arte em cada assunto

quero rir e gozar junto

quero todo amor do mundo

e se não for pedir muito

quero melão com presunto

.

escrevo

como quem fia

,

do emaranhado

puxo um punhado

até dar linha

,

e afino à unha

a ver se me atrevo

a chamar poesia

;

escrevo

como quem tece

sem gabarito

um pano curto

de trama torta

,

a ver se amortece

o impacto surdo

do meu enlevo

no céu finito

;

escrevo

como quem corta

.

estar morto ou vivo

tem motor

não tem motivo

.

mormaço

,

mar baço

,

nuvens esparsas

esgarçam uma sereia

…

das ameias a garça

} ave cheia de graça {

espreita carcaças

pra ceia

.

a maré molha

:

vai-se o mar ido

,

olha o mar vindo

~

amar é lindo

. 

deus fica brabo

como o diabo

com o fato triste

de que só ele de fato

existe

.

a lua, um compasso

traça halos tênues

no céu noturno

como anéis de saturno

enlaçando os braços

de vênus