Nóvoa em Folha

  tudo greve nada grave não tem barca vou a remo não tem diesel temos bike não tem deus rezo pro demo perco um amor ganho um like .

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a rua DORME cozinha em ORDEM sozinha eu MEDRO a lua MORDE ,

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lamento que gozes do afã doentio dos algozes do gozo violento do gentio num linchamento da fé malfazeja da mão que apedreja da injustiça cega da multidão que ainda prega um homem na cruz que só atiça a fome de carniça dos urubus e dos patos … não use o nome de jesus pra ser […]

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+ – â nodo cá todo eu tudo ele trodo cor rente conti nua alter nada ta tua na gente ser pente céu rasga or gasma fico vesga fico plasma tempo curto sinto muito eu surto te curto circuito – +

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meu limão meu limoeiro galego ou siciliano limão-cravo ou tahiti … se a vida me dá limão de março até fevereiro vou fazendo por aqui caipirinha o ano inteiro   .

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  minha história se demora no relógio do longo agora ; mecanismo sem refúgio onde cismo como um gongo o tempo inteiro ; sem ponteiro sem hora sem saída ; não há vida lá fora   .    

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  a ilha me molha alhures alguém me olha além do arco-íris    

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  solstício de inverno : ser sol no frio é difícil , nascer é eterno .

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  decerto sede excede nome fome papo reto objeto homem some longe esperto come quieto   .   .

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  lição do demo: demo lição  

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  meu pecado é a preguiça de ir à missa nesse templo   de acordar dia atroz dia nesse tempo sem poesia   a história nesse passado obscuro   nesse agora sem futuro a que voltar   ,   até quando essa miséria até quando   ?   nós boiando num ponto ao sul desse bólido   nesse […]

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, sinto em mim as dores das poetas mortas seus amores tristes seus caminhos vãos , vejo em outras mãos agora tão minhas suas vidas linhas mal-traçadas tortas , e as formas tão certas da sua poesia companhia assídua das noites desertas , página vazia artérias abertas em árdua sangria , a guerra perdida e […]

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  se disséssemos quanto pelo não dito se fizéssemos muito pelo não feito se soubéssemos tudo , qual seria o futuro do nosso pretérito imperfeito ?    

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  numa velha foto minha me vi de dentro pra fora com os olhos que eu tinha , vocês de agora me contem : quanto tempo ainda demora pra ontem ?      

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  não sou eu que falo a língua é a língua que me lambe   lambe as letras do meu nome lambe o leite em minhas tetas lambe o sangue da ferida   lambe a vida que é tão pouca que não cabe em minha boca   lambe a carne lambe a fome lambe o […]

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, o omisso nunca confessa se prefere isso ou essa , não diz não nem sim faz graça disfarça que tá com pressa , te serve um chá de sumiço casa e muda de endereço só pra não pagar o preço , o omisso sempre sai cedo , o omisso já vai tarde , no fundo o omisso […]

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, no precipício era o verso   o universo estava vazio de deus ninguém se ouvia   morreu. e o verbo que não poesia   fazia frio mas era eu   .

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  é golpe sim porque é baixo golpe macho golpe sujo indireto de direita   é golpe que desrespeita os votos da maior parte em favor do dito cujo   é golpe porque é covarde é gás no olho que arde é cassetete na nuca   é golpe porque machuca      

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  falar diz farsa … como(ver dá de) graça, o ho(mem tira   .    

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  pra matar um grande amor é preciso ser pequeno e estreito como um punhal , feito de aço e veneno feito de pele e de ossos de gozo e vício , pra golpear sem remorso o mesmo peito onde existe , como um deus cruel que assiste ao seu próprio ritual de sacrifício   […]

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  morrer é um estado mudo um descansaço de tudo ,   o peso suspenso num mundo imenso e vazio ,   o tempo ancorado no fundo macio do espaço   .

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  o relógio enrosca o tempo com desvelo   como fosse um novelo de algodão doce   estica um fio de cada pêlo difuso como o fuso de uma roca   ,   não nasci pra ser fiapo nesse pano   um dia escapo deste plano num buraco de minhoca    

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  o sonho é um filme disperso sem continuísta   ao sair desta sala não diga jamais hasta la vista   quem vos fala nunca mais será vista no universo   talvez este verso também não exista            

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    vazio é meu nome   minha fome é um rio que nasce em você e corre pra trás   ;   lembrar é morrer nesse leito frio   por uma vez mais    

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  no seu plano um certo atraso no meu trajeto um engano descaminhos   (e a sombra do sol se dobra sobre o oceano que arde)   antes tarde que sozinhos.   o poente estende o prazo poesia é o tempo que sobra , a gente se encontra por obra do ocaso         […]

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  a garça aprecia a luz desse dia que passa sem pressa ou lamento   seu pensamento atravessa de vento a espessa fumaça da refinaria      

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no mundo e nas minhas pregas , acima e embaixo : regras      

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  meço com o canto do olho a cor do vazio no espelho , recolho um reflexo frio : desvio para o vermelho      

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‘ convite aberto e intransferível ao homem certo solto no mundo longe tão perto que me confundo tão invisível que quase toco ouço tão nítido que até vejo fora de foco golpe de vento cheiro tão vívido de novos tempos que ainda me lembro daquele beijo que nunca demos   ‘        

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  entre a festa e a miséria de um dia medonho a carne partida é a fresta , a vida é um rio que vaza e infesta a casa de um sonho vazio  

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  se choro tanto é porque fervo até doer   o nervo que sente prazer sente mágoa   o pranto e o gozo são água do mesmo poço      

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  abracadabra abro a cabeça com pé de cabra   ;   a cabra tropeça   a fé se dobra ao sórdido agouro do diabo   ;   ouro de tolo cangalha em couro de touro brabo   ;   oroboro a cobra me abraça o rabo e se enraba   ;   a obra que em […]

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  o mar é um espelho duro que nos corta como um muro   o futuro é uma criança morta que a esperança aborta à nossa porta    

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  lágrima santa lava como água-benta o pé da planta , a chuva lenta se adia até chorar de alegria    

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  deuses sem dedos jogam dados viciados ; o medo é um buraco cercado de vácuo pelos seis lados      

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  você pode fumar o seu ópio você pode beber o seu gim você pode enganar a si próprio mas não a mim        

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  você mora no muro entre   o fora e o furo do ventre   entre o escuro e a escora   entre o agouro e o agora   e sempre    

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claro como o mar   onde meu olho nada   :   nada a declarar     .

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  há um tempo de espera entre o impacto e a queda   sopra um vento áspero entre o pássaro e a pedra      

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  ferve brava sob a verve como neve sobre a lava , dorme louca pouco escreve muito escava , escrava da forma breve da palavra    

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  isto não é um cachimbo também não é um poema são só códigos no limbo entre o meu e o seu sistema     Imagem: A Traição das Imagens, René Magritte (1929)

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  um silêncio absurdo me despertou hoje : deus está surdo e não me houve            

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  flores mortas são primaveras que se vão frutas que verão        

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  pescador chega à minha praia numa noite de lua cheia chega manso vem de tocaia deita do meu lado na areia   ele diz que adora o meu canto ele diz que eu sou sua sereia ele diz que me ama enquanto me esfaqueia    

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  a luz amanhece pouca branca e longínqua   um fio de sol lambe o mofo estanca em cheio no meio da nódoa do estofo feito estaca   a dor finca a faca a dormência míngua a mágoa   a ausência é uma casca oca que um dia trinca   a chuva apazígua a língua da falta dágua    

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  fiquei sem voz procuro sábios que saibam ler meus grandes lábios      

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  eu morderia qual fruta a luz na tua treva e neste dia preciso adão e eva fariam jus ao paraíso    

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  venta aqui fora faz frio , o sol em brasa se esconde e de longe me fita triste e vazio , como uma casa bonita onde o amor mora e ninguém visita      

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  até mesmo o universo imenso perde a graça o céu perde a cor e chora se você amassa o meu verso de amor e joga fora como um lenço de papel a esmo      

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  a fé é o farol de um foguete de sorvete a caminho do sol              

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