Nóvoa em Folha

  ferve brava sob a verve como neve sobre a lava , dorme louca pouco escreve muito escava , escrava da forma breve da palavra    

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  isto não é um cachimbo também não é um poema são só códigos no limbo entre o meu e o seu sistema     Imagem: A Traição das Imagens, René Magritte (1929)

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  um silêncio absurdo me despertou hoje : deus está surdo e não me houve            

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  flores mortas são primaveras que se vão frutas que verão        

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  pescador chega à minha praia numa noite de lua cheia chega manso vem de tocaia deita do meu lado na areia   ele diz que adora o meu canto ele diz que eu sou sua sereia ele diz que me ama enquanto me esfaqueia    

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  a luz amanhece pouca branca e longínqua   um fio de sol lambe o mofo estanca em cheio no meio da nódoa do estofo feito estaca   a dor finca a faca a dormência míngua a mágoa   a ausência é uma casca oca que um dia trinca   a chuva apazígua a língua da falta dágua    

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  fiquei sem voz procuro sábios que saibam ler meus grandes lábios      

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  eu morderia qual fruta a luz na tua treva e neste dia preciso adão e eva fariam jus ao paraíso    

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  venta aqui fora faz frio , o sol em brasa se esconde e de longe me fita triste e vazio , como uma casa bonita onde o amor mora e ninguém visita      

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  até mesmo o universo imenso perde a graça o céu perde a cor e chora se você amassa o meu verso de amor e joga fora como um lenço de papel a esmo      

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  a fé é o farol de um foguete de sorvete a caminho do sol              

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em vão me espanto o tempo corre mais que o medo todo mundo morre uns cedo uns nem tanto é a lei e eu aqui no meu canto só sei que não morri por enquanto      

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então observe: se for poesia não serve , a verve não tem serventia à mulher honesta nem ao patrão , se for poeta não presta servidão .          

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  invento é um ar que sopra pra dentro , pensar é um ato só , inspiro o pó que sobra da grande obra , espirro engasgo me mato expiro , adentro e rasgo o peito como um tiro .        

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  o corpo me atraca como craca ao porto , recorta o espaço a faca e escapa ileso , suporta esse braço fraco como um galho seco em brasa como um cão sem casa , vão como o sol num beco como um peso morto como um amor pouco , oco como o osso da asa de […]

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  nada que eu queira mais que a sombra dourada da amendoeira      

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  a noite é uma dama não joga mas não foge à luta   quando o sol se inflama essa puta ajeita no mar a cama perfeita onde o rei se deita e se afoga    

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  paira esse silêncio frio um vazio repleto de hiatos   prefiro o cio indiscreto dos gatos no meu teto      

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  no jardim das ideias vagas onde vagalumes beijam petúnias descarto as pragas sempre as mesmas queixumes lamúrias e outras lesmas      

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  só não escolhas para o amor o gesto insípido nem deixes meus olhos sem cor como bolhas no céu líquido dos peixes      

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  a água cinzenta oleosa espelha o céu em brasa em cinquenta tons de rosa vermelha , na maré rasa um murmúrio vago como um lago de mercúrio      

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  ave sã não tomba , balança a sombra anciã do flamboyant    

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  o sopro eterno desconhece o corpo morto , perdoo o outro pelo inferno que me aquece      

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  descascou minha fruta pescou minha truta riscou minha gruta lascaux minha pedra bruta de quebra lustrou deu brilho , ladrilho filho da luta      

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  ousar querer como um deus saber calar como um buda   o tolo finge que estuda   a esfinge muda  

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  como um anjo cego pela claridade de outras alturas mais amenas eu me apego à gravidade a duras penas      

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  aqui por exemplo o vento chora a noite finda o dia ainda demora a hora é linda o tempo pára e ora agora é o único templo onde deus mora      

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  esculpo meu verso num tronco de mármore como quem ausculta a ordem oculta do universo quando árvore      

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  falo dessa luz que risca o céu profundo a faísca maluca tonta que atravessa o fim do mundo em cada poro da tua nuca até a ponta do meu osso ilíaco como um meteoro cruza o zodíaco      

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  não se espante diante do silêncio estonteante das galáxias distantes   nada sempre será tão sério como era antes   o irrelevante mistério das estrelas errantes   o inútil cemitério de diamantes    

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  a vida é frágil como um livro num naufrágio   do ser vivo nada sobra nada escapa   nem a capa nem o assunto   numa dobra do universo acaba o mundo   o verso é livre só a obra sobrevive    

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  tento ser breve nem tudo deve ser dito no momento e muito menos escrito em voz alta nem tudo que dói é poesia deixa muda essa falta básica até soar um grito deixa solta essa música como o vento quando flauta , sendo o sopro agudo do tempo em sua sinfonia sem pauta      

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  quando venta a borboleta sustenta as imensas asas azuis como um atlas que aguenta o planeta sobre as omoplatas      

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  aqui venho achar na dor o que não tenho   o desenho do teu pelo no meu tato   eis o pacto de amor entre a pele e o cacto      

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  além de mim só uma mosca veio   assistir ao formidável fim da tarde fosca de um dia feio    

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  retiro do mundo o corpo recolho meu olho escuro na fresta no meio da testa um furo fundo como um tiro      

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  o espelho partido em mil partes em todas duvido se existo cogito ergo … ? eu isto nego revido verdades seu nome é ego descartes é apelido      

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  há muito já passa da hora a demora já dura uma vida a procura já cansa a esperança é uma nave perdida a resposta é uma chave sem porta a saída é uma rota de descida em queda livre … do que se ama só sobrevive ao fim de tudo um celular que chama […]

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  desfaço um plano esgarço um pano laço a laço , disfarço e passo ano a ano sol a sós , desconto um conto me engano e pronto , não dou ponto sem nós    

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  só a flor exata me sacia o olfato e a falta desse cheiro é tão macia como um travesseiro que me mata por asfixia      

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  não posso dar nome ao troço que entorna  e não míngua não há espaço pra escrita entre a fome e a saliva que pinga não cabe um traço entre o que sabe a carne viva e a forma estrita da língua        

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  a lua procura uma fresta estreita na janela   e ali se deita amarela como a noite escura de quem vela            

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  manifesto mudo : se eu pudesse dizer tudo seria um gesto            

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  não sou poeta bissexta bato ponto boto pingo nos is da poesia todo santo dia de sábado a sexta feira feriado no domingo não me comprometo viro pro lado inspiro e tiro um soneto      

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  o dia nasce tão lindo e quase ninguém vê tudo dormindo em breu só eu desperto e você nós a só(i)s ligados no espaço aberto por um segundo e depois como se os dois lados do mundo fossem perto      

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  ser é escasso , o tempo vence o espaço pelo cansaço      

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  não sou eu que escolho entrar feito louca pelos seus poros ; eu oro por sua boca eu vejo pelo seu olho de hórus      

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    todo jogo é inócuo sobre a oca esfera , todo fogo se apaga nenhum som se propaga só o verbo reverbera no vácuo      

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  essa obscura essência que te impele ao erro é a ausência impura do meu cheiro em tua pele      

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  antes que esse assombro apague uma garça ou que o sol soçobre sob o céu de cobre hei de ter a graça de uma asa no ombro mesmo que me sobre só uma rima pobre    

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